Мои стихи ушли со мной
Проснулся неожиданно и тревожно. Время около пяти часов ночи. Еще не утро. Вчера лег очень поздно, далеко за полночь. Можно было еще часок соснуть. Но что-то тревожит. За окном первый ноябрьский снег покрывает осеннюю слякоть и черный асфальт московских улиц. Неожиданно начинаю вспоминать по деталям сон, который стал причиной моего раннего пробуждения. Очень необычный и загадочный. Даже мне кажется не сон, а какое-то потустороннее напоминание. Я бы даже сказал, суровая, неожиданная и требовательная подсказка из прошлого.
Я нахожусь в походной палатке , типа санбата и напротив меня у деревянной стойки поддерживающий брезент стоит сухощавый сравнительно молодой офицер в полевой форме с оружием. В стороне на низких нарах и скамейках из досок сидят и лежат вповалку в военной форме несколько бойцов. Тоже с оружием. Я только что закончил читать одно из своих стихотворений и вопросительно смотрю на стоящего передо мной офицера, как бы ожидая его оценки. Одновременно удивляясь, начинаю понимать, что он мне знаком. Как будто я уже где-то с ним встречался.
Офицер в звании капитана внимательно смотрит мне в глаза и медленно произносит:«Это очень хорошо, что ты пишешь стихи, даже уже выпустил книгу с достойным, на мой взгляд, названием «Обитель наша и причал» Тебе есть что показать и рассказать, а я вот ничего этого не успел сделать. Но, пожалуй, я тебе прочту одно стихотворение». И он начинает читать тихим чуть хрипловатым простуженным голосом совершенно мне незнакомые стихи, а сам медленно удаляясь, стал растворяться через открытый проем палатки в снежной метели на опушке леса. Сквозь завывание ветра и шум пурги до меня доносились его очень необычные слова, пока не смешались с шумом зимнего леса и рокотом отдаленного громыхания войны.
Пытаюсь забыться, но бесполезно. Стихи я начал писать не с раннего детства, как большинство поэтов, а в тридцать лет. Мой отец сельский фельдшер Ефимов П.М. ушел на фронт в 1942 году и в 43 или 44 пропал без вести на Волховском фронте, когда ему было около тридцати лет. Мать осталась с тремя детьми, старшему из нас было четыре года. Офицер, которого я видел во сне походил на отца, с его фотографий. Мой сон окончательно пропал. Быстро вскакиваю, включаю настольную лампу и начинаю лихорадочно записывать все еще звучащие в голове слова.
Мои стихи ушли со мной
В поля, где зреют рожь, пшеница
И вечно будут колоситься,
Над этой чудною землей.
Они ушли в пургу ночную,
Чтобы напомнить обо мне,
Лечь белой шалью в тишине,
Укрыть, обнять тебя родную.
Ушли слова в края лесные,
Через невзгоды и войну,
Сквозь разоренную страну,
Скупые вести фронтовые.
Мои стихи ушли домой,
Опорой вере и надежде,
Любовью светлою, как прежде,
Защитой стали над тобой.
Мои стихи ушли со мной,
Чтоб солнце ярче вам светило,
Чтоб жажда жизни не остыла,
Звала призывною трубой.
Мои стихи ушли со мной,
Чтоб вы рождались и росли,
И память нашу пронесли,
Через века и звездный зной.
Мои стихи ушли со мной.
Вот такая со мной случилась полуночная история.
Ефимов А.П.
ноябрь 2016г г.Москва.