пусть путь поэта и состоит лишь из соли и грязи, но для него стихи всегда самое-самое.
пусть путь поэта- прыгать в кратер со жгучею лавой. для него строки- ступени в ад. для него строки- прыгнуть вниз с головою,сгореть, главное.
мильоны терзаний, одолевшие разум и воспаленные глаза от ненависти к разрушающемуся миру.
диагноз - психосоматическая боль в сердце. а оттого она,что в него плюнули, потушили окурок и облили дешевым русским пивом, купленным,верно, где-то в палатке.
неровный почерк бежит по бумаге, словно струи святой воды между пальцев пастыря.
путь поэта- вечно,и при том, невзаимно любить, чтобы постичь вдохновение, музу найти,да такую,чтобы невозможной была, до мозга костей невообразимою стервой.
паранойя и маниакально-депрессивный психоз, как осадок и пепел с волос на запачканный,бывший когда-то белоснежным,шарф.
снегом и пылью останутся слова мои на губах того,чье имя не говорю,чье имя выжжено у меня на костях.
вскоре,быть может, с ума сойду и найду себя,тихо сидящую в маленьком городе, на брегах Сейма,с длинными еще волосами и улыбкой, сводящей с ума , такой широкой и искренней,что трупы пустятся в пляс ,и начнет извергаться Эльбрус.
нет ни начала, ни конца, зато, не собьешься с пути, боль лишь покажет свет и слезами омоет следы,чтоб запутать и завести по-дальше,и сразу в омут,накинув на шею хомут из колючей проволоки.
и как-то наивно, как в детских сказках, читаемых на брегах под покровом раннего утра, попивая свежесть росы с алых роз, боясь первых
лучей проклятого солнца, разорвет хомут лишь тот,кто его и накинул,если ,конечно, найдет.