Я себя по крупицам пытаюсь собрать:
Не выходит, хоть лопни, хоть тресни-
Как Россию свою мне умом не понять,
Так не выбросить слова из песни…
Во мне кто-то ведет нескончаемый спор,
Но вопросы всегда без ответа,
Я напрасно хочу оборвать разговор,
Как напрасно жду осенью лета.
И блуждаю опять в лабиринтах души,
Только выход стихами завален,
Значит некуда больше бежать и спешить,
Да и мысли с годами устали.
Сердце стонет и плачет, болит и поет,
Что-то шепчет, но шепот не слышен,
А «сегодня» меня тихо в «завтра» зовет,
Но «вчера» злобно в спину мне дышит.
Я собрать свои пазлы упрямо спешу,
Но напрасно стараюсь… напрасно,
Сам в себе замираю, молчу, не дышу,
И понятное снова не ясно.
Только топот в висках, как майдановский скач,
И слезинки, как биссер по полу,
А в усталой груди сердца спущенный мяч,
До свистка не сумевший стать гОлом…