Закружило под вечер, запело, заныло, завьюжило,
за прохожим вдогонку пустилось колючей позёмкою…
Это время на стрелках часов вяжет тонкое кружево,
по-осеннему светлое, нежное, хрупкое, ломкое,
из вчерашних надежд и сегодняшних вздохов о завтрашнем,
из графитово-глянцевых дней, убаюканных севером.
Одинокий ноябрь, как всегда, остаётся за старшего,
одевая в блестящее белое бывшее серое.
И уже на душе так не ёкает маятно-гулкое,
межсезонное эхо прогорклых дворов с подворотнями.
Мы устало бредём по домам, сквозь метель переулками,
по карманам шурша, словно листьями, жёлтыми сотнями…
Как актёры дешёвых театров, смешны, обесценены,
как без сцены - без веры и памяти - жадные, жалкие,
равнодушные, равнобездушные макро-мицелии,
мним себя Авиценнами, Гёте, Шагалами Марками…
Только валит и валит... Как шквальным огнём огорошены,
этим снегом осенним, бушующим в городе вечером,
люди… Вновь в суматохе метели безжалостно брошены,
друг для друга случайные и неслучайные, встречные…
09.11.2016