В пустозвоне уходящих дней
Мы не стали лучше и добрей,
Пусть дивятся россказням пера,
Что забыть порядочность пора.
Господа и мечутся, и лгут,
В уши, несуразное поют.
Обещанье, будто злой каприз,
Пусть, нечистоплотный статус, вниз
Пусть, молва раздавит, размозжит,
А потом расплачется навзрыд,
Пожалеет и обидит. Но,
Заберите грязное пальто,
И не красьте совесть в чёрный цвет!
Говорите,- что болтун – поэт?
Говорите, - словеса – туман?
Всё мираж, бесстыдство и обман?
Что, поэт - непроходимый плут?
Не поэты в этой жизни лгут,
Не они, вы лжёте, господа,
И вчера, и завтра, и всегда
В примадоннах ханжество у вас,
«Уникальный» беспринципный класс.
В нём для нас нет дела, хоть умри,
Коль настали пакостные дни,
Наставлений в них даётся впрок,
Оценить безнравственный урок,
Нам ей Богу уж давно пора…
Знаю, будет завтра, как вчера,
И бесправно, и обидно вновь.
Но не меркнут звёзды. А любовь
Для поэта вовсе не беда.
Счастье нам и наше, господа.
Мысли не раздавят, не сомнут,
Козни отболят и отойдут,
Чувства не древесная кора!
Удивляйтесь россказням пера.