По выходным у нас обычно дождь.
По будням тоже – так себе погода.
И солнце... но когда уже не ждешь.
И так практически все время, год от года...
Ну, в общем, всё по-старому. Уже
не жаждешь примитивных развлечений.
И, думая в предложном падеже,
слагаешь стих. Особого значенья
не придаешь событиям во сне,
в связи с отсутствием как такового.
Сегодня обещали первый снег.
Я обещаю, он растает снова...
Всё как и прежде, нового не жди...
Вот так всю жизнь. И после жизни также.
Потом опять по выходным дожди,
и прочее, что в общем-то не важно.