Придет мой черёд, запечатав уставшую лиру,
Уйти в дальний край без надежд, без желаний и снов,
Скажи, что на долгую память оставлю я миру?
Лишь сотню-другую не слишком хороших стихов
Они разлетятся, как искры костра золотого,
Бесплотно, бесплодно пытаясь кого-то согреть.
С желанием сердце найти, что поймет с полуслова
И может, захочет хоть строчку-другую пропеть.
Они затеряются в сотнях страниц электронных,
Сгорая до срока, без веры в хороший финал.
В закладках у старых друзей и хороших знакомых,
И, может, у тех, кто хороших стихов не читал.
Но здесь и сейчас, или где-то ещё и когда-то,
Проникнет мой слог в чьё-то сердце, и там прорастет.
Душа моя рифмой недаром богата,
Ведь малая капля меня никогда не умрет.