Нежный трепет лапок ели, тишина окрест.
Я, босая, по тропинке, а на шее крест.
Скит заброшенный здесь где-то раньше был. Сейчас –
Лето. Солнечное лето. На реке баркас
Тащит плот, треща натужно. Стар. Но сила есть.
Бурлаки тянули дружно раньше так свой крест.
И зачем мне возвращаться в прежние места?
Знаю, знаю: эта местность уж совсем не та.
Время, кто сказал, что лечит? Зря всё. Словеса.
Да, на этом белом свете были чудеса.
В сказках много чудесили, но не наяву.
Я, наивная, на свете сказками живу.
А природа отрезвляет. Вот она - кругом.
Только память тихо шепчет: был здесь отчий дом.
Вот и крест уж обветшалый, мхом позарастал.
Из родных давно никто тут видно не бывал.
Предки жили здесь когда-то, здесь нашли покой,
И лелеяли надежду в душах - образ мой.
Вот она - моя свобода: родилась, живу,
Голубого неба своды вижу наяву.
Не надеялась вернуться снова в Отчий край,
А Судьба устало шепчет: "Жребий. Выбирай.
Иль остаться здесь захочешь, или улетишь…
Разве память своих предков в сердце не хранишь?
Чем плоха краса-Природа: реки и поля,
Синь, бездонность небосвода... Отчая земля.
Остаёшься, иль уедешь? Лучше есть места...
Да... Зачем тебе, родная, эта пустота...
Есть края, что побогаче, райские места.
Только помни: жизнь не вечна, множатся года.
Городская жизнь послаще,всё там кверху дном".
Отчего же мне всё чаще снится Отчий дом?