Вот кусок дня рожденья,
припорошенный снегом, —
город, внешне похожий
на слоёный пирог.
Он избавил меня
от вчерашнего эго,
остальные подарки
я осилить не смог.
Кто-то любит поля.
Я — люблю переулки,
улиц тесные фьорды
и щиты площадей.
Не в колосьях хлеба,
а румяные булки
городскому ребёнку
суть идея идей.
Незнакомых людей
не боится прохожий —
он и сам до конца
никому не знаком.
Луноликий ли он
или так, криворожий,
нам расскажет потом
Вавилон-телеком.
Я причалю к окну
в серебристой гондоле,
упираясь веслом
в камень плит мостовой,
и, пропев восемь нот
звукового пароля,
в лабиринты квартир
погружусь с головой.
В капитальных домах,
утонувших во вьюге,
где чугунный очаг
и торшер, и диван,
ждёт жемчужный листок
в свето-ламповом круге
и сквозь шторы к Луне
снов бредёт караван.
3 ноября 2016 г.