Гроза накинулась на город не сразу. Она долго примеривалась: тучи вырастали всё выше, будто поднимались на задние лапы, порыкивали в наступающих сумерках глухо, без ярости. Уже в темноте, Гроза хлестнула первым дождевым зарядом – застучали, загремели по крышам капли, будто барабаны перед атакой, и опять всё стихло.
Многих это обмануло. Город был курортным – никому не хотелось проводить вечер в душной комнате, на мокрых улицах показались прохожие. Как же они поплатились за беспечность!
Резкий порыв ветра, потом – другой, а с третьим – хлынул дождь, все сильнее, всё жёстче, хлёстко обдавая холодными струями воды дома, деревья, кусты, убегающих со всех ног прохожих. Тёмное небо сверкало и грохотало, улицы превратились в реки – гроза разгулялась во всю свою накопленную мощь. В бледном, призрачном свете фонарей, сквозь мятущиеся тени, она неслась вдоль улиц, будто исполняла дикий неистовый танец: вскидывала к небу огненный жезл молнии, кружилась, взмахивая рваными рукавами из ветра и воды, била в огромный бубен... Вихрем вылетела на площадь и... даже на мгновение замерла, оторопела.
На площади... танцевал Фонтан! Это было создание из воздуха, воды и света. В глубине бассейна ритмично вспыхивали и гасли таинственные огоньки, и, подчиняясь этому ритму, тонкие, будто точёные струи то взлетали высоко вверх, то обрывались внезапно, опять плавно вырастали, разлетались и переплетались, сверкали, будто самоцветы, трепетали языками невиданного пламени.
Он был такой изящный, такой стройный, такой необыкновенный, такой... Гроза была поражена в самое огненное сердце. Она бросилась к Фонтану, страстно дохнула ветром, упала стеной дождя, так сверкнула молнией, что стало светло как днём, громовым раскатом пророкотала: «ЛЮ...БИ...МЫЙ». И ещё раз. И ещё.
Гроза забыла обо всём. Она снова и снова набрасывала на Фонтан частую сеть крупных капель, порывом ветра превращала их в завесу водяной пыли, будто хотела соединиться с тонкими разноцветными струями , стать их частью, яростно молотила дождём по краю бассейна: «ПОЙМИ МЕНЯ... ПОЙМИ...»
Всё было напрасно. Фонтан не обращал на неё ни малейшего внимания – он... продолжал танцевать, разбрасывая брызги, сверкая огнями, под еле слышную ему одному мелодию. От налетающих дождевых зарядов струи немного морщились, будто с досадой, молния на мгновение обесцвечивала огни, но... танец продолжался и продолжался... бесконечный, самозабвенный.
Гроза тем временем уже растратила свою силу, молнии сверкали всё реже, гром гремел всё глуше, дождь стихал. Она напоследок коснулась своего неприступного возлюбленного холодными редеющими каплями... Вот и их не стало. Только сбегающая по желобам улиц к морю вода бурлила неспокойно, бормотала: «Безнадёжно... безнадёжно...»
Фонтан танцевал... Он не мог остановиться, не мог ничего изменить. Ведь он был несвободен - послушный слуга и раб Электронной Программы.
Откуда Грозе было знать?
Анапа, 29 сентября, 2016г.