Ты меня целовал в петроградском дыму,
В темно-сизом спокойствии века
Телеграфных столбов, уходящих во тьму
По дорогам судьбы человека.
По дорогам, что вновь, без присутствия нас,
Кто-то строит кощунственно быстро,
Засыпая в колдобины тело пластмасс
И катком проезжая по смыслу.
И столкнувшись во тьме сладко-горьких времён,
Где глупец побеждает искусство,
Всё так горько и больно скучает о нём
И становится тягостно грустно.
По дорогам судьбы, в коих сотни могил
Распрощавшихся, прошлых, забытых,
Опираясь на остов грязно-жёлтых перил,
Я иду по останкам убитых.
Мне сегодня не спать, мне сегодня не жить,
Я дышу петроградской простудой,
Ну а кто-то чужой, разводящий мосты,
Вновь и вновь нас лишает друг друга