У нас с тобой все ещё будет.
И мы утонем в красных лепестках.
И мы узнаем тех, кто нас забудет.
Нам никогда не превратиться в прах.
Слова все больше утрачивают смысл,
А действия напоминают клоунаду.
Наш дом - древний, затерянный мыс.
В нем находясь тишине лишь рады.
Она сладка, с ней можно помолчать.
Обмениваясь спектром наших чувств.
Она стройна, ей не нужна кровать,
Я к этим диалогам сильно мчусь.
А по субботам к нам заходит дождь.
Оставив слезы на красочном стекле.
Ты не дождешься, ты уже уснешь.
А он исчезнет в вечерней красоте.
По воскресеньям в дом приходит грусть,
Закрыв лицо в сиреневых шелках.
Я ей читал Шекспира наизусть,
Чтобы ускорить время на часах.
А в понедельник нас посетит любовь,
Усевшись грозно в наших головах.
Но с ней заходит в гости злая боль,
И мы страдаем в собственных сердцах.
Во вторник никто не придет.
Не оставит глупых записок,
О том, что кто-то умрет.
О том, что уже составлен список.