Когда-нибудь я встану у окна
И глядя в даль прощу себя за это:
За то, что в жизни мало пил вина,
За то, что видел слишком мало лета,
За то, что не умел себя прощать
И был порою так жесток с собою
Не брал того, что мог спокойно взять,
Не видел глаз, смотрящих вслед с тоскою,
Не возвращался, не шептал "прости",
И шел на ощупь словно в полумраке
Но не нашел... что так хотел найти -
Я выложу всё это на бумаге...
Открыв окно, я отпущу в рассвет
Всё то, что тяготило так ночами
И может быть, тогда придет ответ
На все вопросы, но уже не с вами