Он умер быстро и во сне.
Инфаркт. Всего лишь тридцать девять...
Она, сползая по стене,
Всё не хотела в это верить.
Зажав рыдания в горсти,
По капле собирая силы,
Шептала: "Милый мой, прости..."
За свежевырытой могилой
Украдкой наблюдала так
Отчаянно, холодным утром...
Вдова сказала:
- Был дурак.
Связался с молодой лахудрой.
- Любовь?
- Да не смешите. Бред.
Поминки - водка и салаты.
В квартире дым от сигарет
Тянулся шлейфом горьковатым.
В другой квартире - тишина...
И пламя поминальной свечки.
Полураздетой у окна
Она стояла целый вечер.
А позже бритвой полоснёт
По тонким венам. Люди, люди...
Любовь? Да кто ее поймет.
Но только большинство осудит,
Как раненую птицу - влёт -
Упавшую неосторожно.
Но, может, там его найдет.
И встретятся они, быть может.