Ни набережных нет, ни парапетов,
Ни лестниц каменных и ни чугунных львов.
Ни Пушкиным, ни Бродским не воспета
Моя провинция. Никто здесь из столпов
Поэзии не хаживал.
Вковал
Нас, восхищенных,
В это мироснежье,
В свою оправу горную Урал –
Земля вогулов. Угол наш медвежий.
Не плакали и не бежали прочь,
Не прятались, не выли и не ныли.
Мы здесь росли в гармонии полночной
Из звонких слов, которыми мы были.
И музыка, и первый строй стихов,
Стук каблуков, скрип снега под ногами,
Таёжный край из баб и мужиков –
До нас
И после нас –
Всегда был нами.
Столетие устроит переплет,
И мэтры спустятся к нам – в кои-то там веки! –
А мы оценим важных птиц полёт
Уже портретами со стен библиотеки…