Искрасна-черный силуэт,
Что еле виден на закате...
О нём не пой, родной поэт,
Приставит он тебя к оплате:
Ты скажешь - повезло тебе,
И вмиг лишишься важной доли;
И станешь тихо ты скорбеть
В чужой безрадостной неволе.
Или, напротив, воспаришь
На крыльях счастья и успеха.
Придет богатство, на пути
Не встанет ни одна помеха.
Что Клото слепо сотворит,
Плетя судьбы живые нити,
Что Лахезис определит,
То будет у тебя в зените.