Ах, как же я падала... падала...

Людмила Кононенко-Свирьская
Хандру ноября, межсезонье,привычную муть
Засыпали снега сугробы - погода отличная!
А в мире наигранных радостей мне ни к чему
Искать соучастий, надежды столкнут в безразличие.
Довольно! Погоня за счастьем лихим - не по мне,
Воспетой хваленой любви наконец-то не хочется.
Прохлада сползающим шелком бесстыже шуршит по спине,
Но ночь охраняет с бесстрастием старость-надсмотрщица.
Прохожая праздная радость гостила... чуть-чуть,
Блуждая за данью - дородная,жадная, плотская.
Про с кожею содранных - больше писать не хочу:
Мороз, тишина, и скукожилась память сиротская...
* * *
Не всё, к сожалению, стерпит бумага...
Писать ниочёмство в изысканной форме
В погоне за славой - Душе не во благо.
Что смерть для меня, для других- счастье,в норме.
Как варварски режется  всё по живому,
Тасуя людей, словно карты в колоде.
В моих временах - поклонение Дому,
В твоих - поклонение идолу - моде.
Вопрос в дозировке: лекарства - отрава.
Чем мучить всю жизнь - придуши по-простому!
Ведь справа налево - не слева направо,
Хоть буквы всё те же, звучат по-иному:
"Ам-ам" вместо"ма-ма"...Не больно - противно.
Закон бумеранга. Бич Божий - во благо.
Чудило - не чудо,хоть чудище дивно...
Не всё, к сожалению, стерпит бумага...
* **
Меня навсегда не волнует приманка-краса.
Ах, как же я падала, падала - вверх- в небеса!
Но все пуповины отгрызла зубами - плоды на Земле,
Я падала - вверх,отвергая Закон притяженья,разбег по золе-
Беспомощно, с криком, нескладно, не помня про стать,
Так больно, нелепо, вся - вдребезги, вдрызг,но не выпустив кладь.
Чуть-чуть отлежалась, и снова вдогонку, в бега - за судьбой.
Успеть бы запрыгнуть в погоне - в вагон уходящий - сама- за собой...
* * *
Похоже, и смерть не исправит - горбата!-
В пустыне своей, как двугорбый верблюд,
Поклажу с рассвета несу - до заката...
Мутируют люди - в людьё-потреблюд!
Навьючена памятью- грузом тяжелым,
Бесценным... И нужно дойти до конца-
Разумно-смиренной, бесстрастно-бесполой,
Цветочный венок - на терновость венца,
Судьбе не противясь, сменить вдохновенно,
Затворницей в творчестве выход  искать,
Писать откровения о сокровенном,
Как жизнь трансформирует мамочку - в мать!
Безжалостно время часы и минуты
Растянет- отрубит ли - укоротит...
Однажды закончится долгая смута,
И всё безвозвратно навек отболит...
* * *
Обида - серенькая, серенькая моль,
И надо же, она, увы, - крылата!
Обиду помнишь, как заученную роль,
Обида вечно при делах, живёт по блату,
Легко находит для себя ночлег
В несчастном сердце и в мозгу усталом.
И мне известно, что обида - грех!
Но книжной истины для покаяний мало...