Что же это за беда -
Целая напасть?
И взялась она когда,
Вспыхнувши, как страсть?
Может чей-то злой навет?
А быть может рок?
Иль в головушке привет,
Что полно там строк?
Что рифмуются они,
Даже не спросив,
За окном когда огни,
Дождь ли моросит.
Убегаю я от них,
Но спасенья нет.
Вот опять родился стих -
Простенький сюжет.
А бывает та любовь,
Что в душе ношу,
Возвращает в юность вновь...
И пишу... Пишу...
Что же это за беда?
Эх, всплакну порой!
Ведь уже не молода...
Только не душой!
Нет покоя, видно, ей!
Значит, так и быть!
И сажусь за стол скорей
Новый стих творить.