«Он будет весь в белом,
На белом коне,
И сам белокур,
Словно ангел во сне.
То – ангел-убийца.
Ты бойся его,
И тридцать седьмой –
Твой фатальнейший год!»
Так пела гадалка.
Не верил, смеясь –
Мне только семнадцать.
Ах, молодость – всласть!
Стихи, как созвездья,
Стекают с пера,
Что ж, жизни рулетка –
Всего лишь игра…
А время – стрелою.
Звенит тетива.
Рукою не схватишь,
Увы, ты права.
Он в белом мундире.
На белом коне.
И сам белокур,
Словно ангел во сне.
Но… ангел- убийца.
И в тридцать седьмом
Мне честь Натали
Предороже всего…
О,милая ведьма!
Какою весной
Я вновь запылаю
Сверхновой звездой?
Чтоб так же, как прежде,
В положенный срок,
Мне вышел навстречу
Тот белый стрелок!