Это было мило. Только - мало.
Ты о большем в эту ночь мечтала.
Но когда объятья раскрывала -
Пошлых обещаний не давала.
Обещанья - это слишком много.
Что с того, что ты - не недотрога?
Ты глядела пристально и строго.
Вот - порог. А вот - его дорога.
От ворот дорога - отворотом.
Взгляд такой - ты словно ждёшь кого-то.
Принца, Ланселота, дон Кихота...
Вальса... а не пошлого фокстрота.
Засыпает след снежок летящий.
Хруст шагов тревожит город спящий.
Пропади ты пропадом, пропащий.
Ты не мой, не тот, не настоящий...