В этом прелесть неоценимого - мы не ценим.
Исчезает эпоха, упущена по мгновеньям.
Вот на улицах Лондона мальчики просят пенни, вот винил Мартенвиля пускает Париж по вене.
Обернёшься потом - ни полжизни, ни прежних стрижек. Не звенит мостовая под детскими башмаками.
Что останется, если я тебя не увижу, не найду тебя под все теми же облаками?
Расступившись, вода смыкается после лодок, сотни клятв засыпают с другими потом в обнимку...
Только мы застываем, целуясь, - как мост сквозь Лондон,
сохранённый случайным прохожим на вечном снимке.
21.10.16