Возможно, стихи - это нечто вроде растений.
Среди мелких травинок однажды созреет бутон.
Так легко утонуть в этой мягкой зеленой постели,
Но мне порой кажется, будто она - притон.
И бывает, обманешься, запах цветов вдохнувши, -
Их начнешь собирать, беспощадно в себя хоронить...
Ведь нет ничего прекрасней природных кружев,
С которыми нас шелкопрядная вяжет нить.
Так скажем Спасибо, Mori, за справедливость,
Что чертополохи и лютики тоже растут.
Они - оголенные нервы болью пытливых,
Которых хотел спасти одинокий пастух.