Жизнь разводит мосты. Птиц отставших не слышит летящая стая,
И роняет их, словно деревья, пока что живую, листву…
И напрасно зовут, в одинокой тоске непомерно страдая,
Потому, что у стаи есть цели, предпочтительнее родству.
Птицам надо успеть. Ограничено холодом время полёта.
Выбор здесь небольшой: гибнуть всем, иль бросать ослабевших путём…
Гадко как на Душе, словно тёмною ночью по топи болота…
Сердце камнем… Слова в пустоту... Только птицы совсем не при чём…