***
Ложится снег, как в свежий гроб цветы.
Стареет год в замедленном повторе...
Твоих друзей размытые черты
являются в мимическом миноре.
Они приходят просто постоять,
они бросают в кресла силуэты.
Им нужно просто где-нибудь бывать,
и дожидаться с кем-нибудь рассветов.
Труд и терпенье боль не перетрут,
любовь с надеждой не прожгут безверья.
Твои друзья на все плюют и пьют,
ломаются, как старые деревья.
Они скрипят, качаясь на ветру,
они трещат засохшим буреломом.
У каждого — Иуда свой и Брут,
у каждого — ни памяти, ни дома.
Игра теней... И в полумраке ты,
как кошка, чуя призраков скольженье,
твоих друзей ужасные черты
в зеркальном замечаешь отраженье...