«Переезд всегда немножко смерть», –
Я прочла в одной неглупой книге.
Как бы это вновь перетерпеть,
Как бы не застрять в печальном миге.
Переезд – не просто сбор вещей, -–
Это сбор моих воспоминаний:
Всех событий, всех моих гостей,
Слез и смеха, встреч и расставаний.
Мне понятны приступы тоски:
В каждом месте я пускаю корни,
И хочу до гробовой доски
Жить лишь здесь, других краев не помня.
Я скорей меняю города,
Чем обоев цвет в своей квартире.
Я не тот, кто может без труда
Уживаться, где угодно в мире.
Потому из каждого жилья
Я, как клещ, выдергиваюсь с кровью,
Зарываюсь в груду одеял,
И бывает – даже сквернословлю:
Мол, останусь я, и ни о чём
Больше мне теперь не говорите.
Но меня хватают и силком
Прут из стен родных и перекрытий.
Вновь и вновь является ко мне
Перспектива собирать пожитки.
Слыша ветер этих перемен,
Я сжимаюсь, словно перед пыткой.
Это все не страшно. Впереди
Только распрекраснейшие дали.
Все не страшно. Только бы найти,
Где сумеешь жить, не уезжая.
09.11.15.;