Давно не писал я ни строчки,
а надо бы что-то сказать.
С берёз облетели листочки,
но всё ж продолжает терзать
упругие голые ветки
сквозной ветрюган — исполин.
Но вижу я осени метки -
то алые гроздья рябин
вовсю приглашают и манят
на пир свой гостей — снегирей.
Но город заманит, обманет,
вознёй испугает своей.
Поэтому в мутных кварталах
не видно красавцев моих.
Поэтому, может, устало
смолкает и гаснет мой стих.
Хоть солнце над миром лучится,
да только не греет оно.
И чудо, увы, не случится,
и не опьяняет вино.
И даже далёкая где-то
не снится уже по ночам,
а поздние эти рассветы
не радостны сонным очам.
Что делать? Поеду за город,
чтоб время не тратилось зря.
И может увижу я вскоре
на ветке того снегиря,
что весел и бодр, и пирует
от щедрого дара рябин,
и вовсе его не волнует
сквозной ветрюган — исполин.
15 ноября 2016