Не знают поэты приюта.
В Венеции Бродский лежит.
Судим, был он за тунеядство,
А Он, великий Пиит.
Эх, Ямбы, Хореи и Муза,
Зачем вы нам Богом даны?
Стихи и великая проза,
Невежами, осуждены.
Но если отрубят нам руки,
Мы будем ногами писать.
Бог дал нам великие муки,
Отечество прославлять.