Классика нового рода,
Что выдумал постмодернизм.
Метается снегом погода,
Её в том тоскливый каприз.
Искусство без смысла, но с формой,
Обличием бывшей твоей.
И с сердцем разбитым, но гордым,
В лавине ты ищешь людей.
Творцов, что жаждут занять место Бога,
Вакантно оно, тяжела хоть дорога.
В порывах безумия нет места страсти,
Хоть жизнь – вечный страх, а любовь так убога,
Ты пылаешь желанием власти.
Так стань Македонским новой эпохи,
Правителем грёз на империй руинах.
Не слушай тот хор, где одни только вздохи.
Восхождение пусть сохранится в картинах.
Ведь наш век изнывает, не видать всё покоя.
Он так жаждет прихода героя.