Грустит поэт. Грустит красиво, как художник...
Он грусть свою лелеет в строках на листе.
Он ставит много бесконечно грустных точек,
Как будто пишет звезды на холсте.
И в недосказанности звездной многоликой
Рождается строфа, а может быть катрен.
Грустит поэт... О расставаньи ль с гордой Никой,
богинею побед? Иль об ином совсем?
Быть может, этот "ларчик просто открывался"?
Секрет такой ... да никакой и не секрет!
Он в том: что у рубашки ворот оторвался,
И вот, увы, с утра нет настроенья... Нет!