Завершённые окончательно муки
(внутренние виртуальные диалоговые формы)
Дзюнко
Сергей Смирновъ
Молчали пустые окна, в такси разъезжались слухи,
Земля покрывалась снегом, опавшим лебяжим пухом.
Склонился фонарь печальный, бездушный немой свидетель,
А люди бежали мимо, спешили в домах согреться,
Укрыться от диких криков, сакэ успокоить сердце...
Напрасно звала на помощь, покинули быстро силы,
Прошли безразлично люди,
по краю ее могилы.
От боли сжимала зубы: "За что мне такие муки?"
Застыли железные стрелки, минуты тянулись вечно,
Удары, ожоги, пытки, насилие - все от скуки...
Надежды спастись испарились, и тело сплошные шрамы,
Убейте меня, молила...
Три месяца билось сердце, три месяца дикой драмы.
Но смерть пожалела Дзюнко, окутала ярким светом,
Туннель оказался бочкой, залитой густым цементом...
***
© Copyright: Сергей Смирновъ, 2014
Свидетельство о публикации
№114110300530
***
Могильщики рыли землю, кострами отогревая,
гроб забыли забить, девушка лежала живая.
Стояли поодаль люди, им нравились её песни.
Она молчала. Её убили. И было ещё чудесней.
Коты выжидательно выли, кого-то, наверное, звали.
Девушку звали Джанго - значит, по- русски - Валя.
Она хорошо стреляла из лука, ножа и пистолета.
Однажды промахнулась и в себя попала - а это дурная примета.
Ах, девушка, милая девушка, зачем ты стреляла?
Задумалась, видимо, посмотрев в телевизоре и ля-ля, и ла-ла.
А жизнь состоит из разных красивых и нет задниц.
Ты ж знала, когда заряжала, не холостыми зА дни.
Плачет жених твой тоже, уснуть до сих пор не может:
совесть его печень гложет, и аллохол не поможет.
А чем виноват он? Что высосал стих из пальца?
Он лазал на Чомолунгму. Так надо ему, непальцу.
Теперь он стихи не пишет. В Стихиру он - ни ногой.
Он словно памятник на кладбище, печальный и нагой.
А люди на девушку смотрят, чего она ещё живая?
Того и гляди, задушат, ведь жалко. Рана же ножевая.
Доктора стоят в сторонке, судачат: подойдём - а она зарежет.
Закона такого нет, чтоб докторов убивали реже.
Да-а-а... Спросит меня читатель: о чём муйня такая?
Если о девушке Джанге - почему до сих пор живая?
А девушка - просто легенда. Песня. Небылица.
Та-то давно сдохла от ран и инфаркта. И не пылится.
А что наш красивый мальчик с пальцем вместо носа?
А он стихи ещё пишет, у поэта ведь нет вопроса.
Я стоял чуть дальше от гроба - у неё пистолет был заряжен.
Я был в чёрном костюме - на свадьбу и похороны наряжен.
Похороны по Харону, каждому по патрону, мамуле - по пуле,
грамули - соседям, сыру - вороне, поллитру - папуле.
Её всё равно зароют, и тему, как в НИИ, закроют.
Вот где собака зарыта, скажут феминисты, и это всех устроит.
Запретили патриотам себя оскроблять прилюдно.
Худо-бедно, пенсионерам накинут петельку, если им стареть станет трудно.
Дульку дедульке, бабульки - не бабульке.
Остальным по пульке, в стаканчик и на диванчик, бульбульки.
Странная девушка Джанго. Её никто не трогал.
Зачем она стреляла? На погост вела эта дорога.
А, знаете, она ведь влюбилась в принца - нет, не в непальца - в сауда.
А он мешками грёб деньги - доллАры - на яхте таскался, паскуда.
Но она суицид не любила - у неё был хороший желудок.
И стреляла в сторону принца случайно - так, ожидала чудо.
Считало следствие с экспертизой, что пуля от брони отскочила.
Но эту ментовскую версию только пресса и не отшутила.
Тем более, если пуля в девушку не попала -
почему же она стреляла,
а левая её рука в кармане? Правая - в другом совсем чужом кармане.
Она-то попала, но показания сняты о наркомане.
История девушки Джанго ещё не закончена, нет,
она встаёт из гроба, берёт свой грёбаный пистолет.
А это всего-навсего зажигалка, верите, или нет?
Читателя - вот кого жалко. Полковнику стихи кто-то пишет.
Одиночеству отмечают сто лет.
***
Август Май 06.11.2016 18:16 •