Я каждый раз, входя в библиотеку,
Смотря на корешки потертых книг,
Листая давних лет же картотеку,
Не знаю, что я чувствую в тот миг.
И кажется, что мир в твоих руках, -
И нет границ, преград, барьеров,
И ты живешь уже в веках, -
Нет здесь часов, времен, пределов.
Здесь даже дышится не так, -
Здесь запах, упоенный музой, -
Там Пушкин, Бунин, Пастернак
Беседуют плеядой дружной.
А если к полкам подходя,
Ты каждый день им говоришь:
«Ну, здравствуй, очередь твоя!» -
И пыль стерев, стоишь, молчишь.
И книгу каждую уж знаешь,
Не раз ты выдала её,
Но всё равно ты понимаешь,
Что ты не можешь без неё.
Она должна стоять на месте
И, молча, говорить с тобой,
И без прикрас, ненужной лести
Она навечно друг ведь твой!
Библиотека – тайный мир,
Хотя открыт всегда любому,
Его хранит страж муз и лир,
Он знает цену просто слову.
Зовут его библиотекарь, -
Мудрец, хранитель, человек,
Помощник, просто книжный лекарь,
Он сохранит за веком век!