Макая корку от луны
В густой сироп осенней ночи,
Она сидела в тишине.
Ей звук претил, он ей пророчил
То, что мерещится порой
Во сне или хмельном дурмане:
То конь гнедой летит стрелой,
Скрываясь в мертвенном тумане,
То ворон вьется в небесах,
От копоти чернеет солнце,
То что-то шепчется, смеётся,
И прячется в глухих лесах.
А ночью бродит на свободе.
Лишь лунный свет его отводит,
Лишь свет луны сквозь пальцы льется
Во мраке с ней не расстается
Она макает в ночь его.
Не видно больше ничего.
Уж нет серебряных цепей.
Оно идёт. Идёт за ней...