Из пакетика серого, полупрозрачного,
всю дорогу он бил о коленку мою,
сквозь дыру оброню, что мне было назначено.
Что, как все, ну,конечно, совсем не храню.
В том краю ли чужом, где никем я не встреченный,
где давно разменяли судьбу пятаком,
сгину я под кустом, недолюбленный женщиной.
Помянув, скажут едко, мол, был дураком.
Всё неважно родне, всё давно, не иначе как
из изломанных чувств, мелким хламом ушло.
Пронеслось по углам и отпрыгало зайчиком,
там где солнце, смеясь, вдруг за тучу зашло.
Уходя, поклонюсь горячо, не юродствуя.
Поедая закат, горизонт распростёрт.
Где призывно зовёт моя память, сиротствуя,
и, всего сторонясь, слёзы горькие льёт.