Бывает же все эдак и не так:
врастают мхи в ступни огромных сосен,
лишь солнце - просыпается слабак,
мечтая хруст изведать абрикосин.
Они лежат на полке среди книг,
где первая про беды и победы.
И пофиг, что не враг башкой поник,
а наш герой, забывший сделать кеды.
Ему поют пичуги до зари,
о нем слагают песни и романы.
А он лишь надувает пузыри
и косится на гирьки у дивана.