Ты там, под Москвой, не шутя проживаешь,
а я на пяток километров южнее.
Пока гиацинтом, краса, расцветаешь,
я жмусь на окне молочайной гевеей.
Не зная грехов и тоски злой не зная,
ты движешься вскользь по кривой синусоиде.
А мой шаткий график, скорее, прямая.
Куда вы, прекрасная, ну же, постойте!
Но формула линий уже не выводит,
а три стройных оси послание чертят.
И тело с душою задумчиво бродят,
ловя чутким слухом дыхание смерти.