Кто-то с длинным веслом
в узловатых руках
на краю вечно тихой воды,
окликает меня:
«Вы спешите ТУДА?
Отвезу,
лишь пятак за труды»
Ах какой странный сон,
да ведь это Харон!
И одежда его и весло.
Где-то слышится звон.
Это дождь бьет в стекло,
или эхо набат донесло?
Я стою на краю
и проснуться нет сил,
и пятак не хочу протянуть,
Пульс рванувшись застыл.
Ни моста не перил,
только черная вязкая жуть.
Помоги!
Отведи!
… И коснулась рука,
прорезая чернеющий сон,
седины на виске,
губ, сомкнутых в тоске.
И расплылся, растаял Харон.
И покуда любовь
надо мною твоя,
ты порвешь самый страшный мой сон!
И качнувшись во сне на краю бытия,
Я вернусь,
да простит мне Харон!