На Коураке нашем
Есть омут небольшой.
Стоит он, будто чаша,
Налитая водой.
В том омуте нас в детстве
Заезжий поп крестил,
Святое это место
Нас тянет как магнит.
Всё чудится, всё мнится –
Вхожу я в омут тот,
И той святой водицей
Омою я свой лоб.
Я смою запах грусти,
Все горести свои,
И пусть Господь отпустит
Мне все грехи мои.