В шорохе прячется мышь — эта мелкая дрожь,
прячется крап ледяной, еле слышный.
Мысли идут по изнанке сознанья, но ложь
мысли мои.
Новый снег не касается крыши
и не уходит, он долго висит в головах,
словно придуманный. Если его не заметить,
сбудется ли? Низкий ветер качает гамак,
день не светит.
Светит простор, оставляя тебя на виду,
серого сада качаются чаши пустые.
Но человек — незаметная метка в саду,
чуткая в нём точка роста, весны ли,
всё сопричастно ему на лету, на весу.
Тут и встречаемся. И зависаю,
тоже замешана в этом саду и лесу,
ткани, мерцаньи.
Тоже на ветер, тугую ловить немоту
вместе со всем человечеством сада —
что-то над речью,
висящее тут,
рядом.
6.11.2016