Слышал я историю однажды.
Она лилась из уст хмельного и слепого старика,
Пившего и днями, и ночами
От участи хромого, позабытого судьбою дурака.
Тот рассказ довольно непонятен,
Со стороны звучал он словно дикий бред лишенного ума.
Жуткий смысл был мне тогда не ясен,
Но зря я рассмеялся с тех слогов, которых пропитала тьма.
Мысли все мои попали в клетку,
И вопреки невериям своим, что обитали в голове,
Я пошел по следу прямо в топку,
В которую стекал рассудок, мигом отдаваясь пустоте.
Там, в лесу, на дремлющей опушке,
Среди деревьев, словно оживающих в ослепших облаках,
Дом я видел с пламенем в оконце.
Жалею я, что был не в состоянии сдержать себя в руках.
В диких плясках, не страшась разврата,
Ломая кости, проклиная царство рая с яростью волков,
В свете черных свеч, под песни стада,
Забыв о времени, утехам придается нечисть всех лесов.