моя гитара запахла сыростью, когда я над ней плакала.
и струны задребезжали, как ворох жестянок.
я могу быть в тысячу раз сильнее Геракла
чисто физически. но плакать от маленьких ранок.
от коленных, локтевых, плечевых и сердечных,
которые не лечатся простыми способами:
примочками огуречными,
рассветными росами.
и вот я собираю вещички, как маленький ёжик -
все в узелок, и прощай. забываю капли для глазок,
возвращаюсь, и мама мне: ничего без меня не можешь.
отпусти, мама, я смогу.
не все сразу.
в ночь с 2 на 3 сентября 2016 Киев