Это было. Когда? Щас вспомню.
Время за зиму перевалило.
Было первое марта, второе.
Вспомнил! Это восьмого было.
Обо всём говорю я прямо,
Ничего не беру в кавычки,
Я проснулся в тот день рано,
В календарь взглянул по привычке.
И случайно заметил такое,
От чего стало вдруг грустно.
Не хочу я марать бумагу,
Расскажу обо всём устно.
В календарь я глядел упрямо
И зрачок мой метался проворно:
Почему Женский день - красный,
А у нас двадцать третье - чёрный?
Что-то с памятью моей стало,
Увеличилась вдруг потливость
И до мозга костей пробрала
Календарная несправедливость.
Я тогда пожалел впервые,
Что меня мужиком родили,
Если б смог бы я бабой родиться
Мне б подарки сейчас дарили.
Мысль висок обожгла багряно,
Ничего себе, думаю, шутки,
Ведь тогда можно только замуж,
А жениться тогда - дудки!
Я от мысли такой горблюсь,
Холоднеют мои уши,
Это ж даже коню ясно,
Что мужик в этом смысле лучше.
Во вселенной наш шарик вертит,
Люди в быль превращают сказки,
А писать двадцать третье красным
Не хватает у них краски!
Но поэту роптать непрестало,
Я решил будет лучше, если
Перестану об этом трепаться,
А возьму напишу песню.