***
В моей груди опять кипенье
И путь на завтра предрешён,
Ушло недавнее смятенье
И страх пред будущем смешон.
Служебной тиною сплетённый,
В болоте мелочных сует,
Цепями долга оплетённый,
Я прозы раб, а не поэт.
Да, не избранник лиры звучной,
Не ясновидец, не пророк
И средь толпы, мне явно чуждой,
Я безнадёжно одинок!