Часто слышу - истины ценители
Спорят, где рождается искусство:
То ли в скромной маленькой провинции,
То ль в столице, страждущей о чувствах.
Разгулялось небо звёздно-синее,
Темноту разбрызгивая густо.
Пряча взгляд, и я теперь спросила бы -
Где же начинается искусство?
Там, где вой ветров, по-детски искренних,
Тем, кому покой без кисти скучен?
Может быть, в намоленной обители,
Или там, где мир пружинной скручен?
Или у истоков вдохновения
Есть вполне весомая причина -
Радости и счастья выражение
Иль, наоборот, - тоска-кручина?
Вечер, подчиняясь интуиции,
Потеплел.
И небо стало ближе.
Гении рождаются в провинции...
Чтобы умереть затем в Париже.