Она стояла дерзко у дороги,
Коленки на морозе теребя,
И невдомёк, то было в жизни многим,
Что с горя продаёт она себя.
Ей бог не дал большой любви при встрече,
Не целовал на счастье её лоб,
Быть может путь, судьбы был покалечен,
И чёрт придумал этот эпилог.
Дитя родила в радость иль на горе,
Ведь думала, что будет всё путём,
Что ездить будет с мужем с ним на море,
Да только лишь одна сейчас с дитём.
Отец его бесследно где-то сгинул,
Детдомовец , отчаянный жига,
Уж третий год, как нету его, минул,
Видать семья совсем не дорога.
Ей встать пришлось, красуясь у дороги,
Раскрыв свой бюст и прелести слегка,
Грудь обнажив, под взор расставив ноги,
Чтоб охмурить, на трассе мужика.
Нет радости от пошлости забавы,
Второй уж год в любви она слуга,
И не судите люди, вы не правы,
Ей дочка, что родилась дорога.
Она стоит, чтоб вечером подарки
Ей принести и дочку накормить,
Ей трудно жить в системе пролетаркой,
Крест ненавидеть, плакать и любить.
Сокрыта в том истории страница,
Не вырежешь, не срежешь, не сведёшь,
Ей мужа бы найти, чтоб не срамиться,
Но, как его и где теперь найдёшь.