* * *
Утро испуганной ланью скользнуло в траву,
шлейф из тумана на сонные земли набросив...
Тихим стозвоном как будто бы не наяву
белые дни рассыпаются в белые росы...
Шелест ещё ненаписанных писем и книг,
сердцебиенье ещё нерождённого слова -
из ничего появляется утренний миг,
миг, когда жизнь возвращается снова и снова...;
(Фото из ВК, но автора, к сожалению, не нашла...)