Слышишь звон пискливого голоса,
но не тот, что от тонкого колоса?
Где не твоя гармоничная полоса
и губит мучительно ранняя роса?
Пора бы примерить скотские рога,
ведь ноша столь не подъёмно тяжела,
что попутно отправляешься в бега
где ждёт любимая прохладная рука.
Не там, где в зное мокрая трава
или берега - как голубые небеса,
то есть бескрайние зелёные луга,
существовавшие как края - века.
Там тайно грядёт беспощадная эра,
в силу, переходящая кровавая игра,
где ждут не подвига от молчуна,
а где стремятся угробить бедняка.