Пыль лежит на полках плотным слоем,
Старый прогоревший самовар,
Словно обедневший граф изгоем
На приёме прячет дыр овал.
Запах книг сырых заплесневевших,
Толстых, в кожаных обложках (это — да!),
Про инженерию стран всех европейских,
Про архитектуру, стили, города.
Это что, вчера в подвал спускаюсь,
Глядь — то николаевский пятак!
И ещё три дня в подвале маюсь.
Рою. В благодарность — четвертак.
Слушайте! А как же пахнут рамы,
Что с холстом, и маслом подмалёвок, чёрт возьми!
Будь я женщиной, себе бы заказал я
Хоть откуда схожие духи.
Это всё о крупном, а помимо -
Здесь сокровищ... просто до горы:
Старые стеклянные бутыли,
Сани, с «крыльями» пластинки, хомуты...
В антиквариате пыльном роюсь...
Роюсь в детства памяти своей...
Щас бы взять лопатку — и на поезд,
И — в сарай, и — в подпол на пять дней.
04 октября 2016г.