Глядите, на дне посеревшего неба
белёсыми хлопьями мутный осадок.
Буянит похмельная заверть свирепо.
И холод, и холод. Хотя и не адов.
Слепит белизна, чистота, первозданность.
Но в них целомудренность вряд ли отыщешь -
терпенья, приличий на грош, лишь спонтанность.
И поводов выпить не сотни, а тыщи.
Но всё же бреду по колено в осадках.
Роптать запретил сам себе на погоду.
В сухом так немного осталось остатке.
И мной не заслужено право на льготу.