Мне не смешно с веревкою на шее.
Смотрю под ноги; старый табурет
Скрипит, чуть дышит от моей затеи,
Но выбора он не имеет, нет.
Завязан узел тщательно-фатально;
К чему другому, к этому – я строг.
Сейчас я выгляжу, наверно, идеально,
Как идеален должен быть итог.
Итог чему? Моей прекрасной жизни?
Она прошла. Иссякла. Истекла.
Мне не смешно, но все же лезут мысли,
Она была, похоже, из стекла.
Ее осколки разлетелись кругом
Вокруг моей несбывшейся мечты…
Моей любви… Где я был просто другом,
Другого где всегда любила ты.