Когда-то на углу у дома
Мне было восемнадцать лет,
Я распивал портвейн "Обломов",
Пиная пепел сигарет,
По этажам бренчал куплеты,
Худой в себе носил скелет,
Не походил я на валета,
Дворовый сам себе поэт.
А после на углу у дома
Мне стало ровно двадцать пять.
Была она. Я дрался снова,
Чтоб ей заветное сказать.
Не оценила. Растворилась
За поворотом, за углом.
Я закурил под "Наутилус",
Ответ оставив на потом.
Простыли дни, как не бывало.
Года простыли, как скандал.
Все, что во мне кипеть осталось,
Я между строчек расплескал.
И вот однажды возле дома
Я сам себя вдруг повстречал.
Я снова пил портвейн "Обломов"
И пепел по двору пинал.
Все тот же город, я тот самый,
Ношу в себе скелет худой.
И задевая панораму
Качаю пьяной головой.
(Глотая дым кровавым ртом.
Звонкой)